Персонажи: Сынхён (ритм-гитарист FT Island), MBLAQ
Рейтинг: G
Жанр: юмор, АУ
Вообще-то должно было быть так. Отпергидроленный Сынхён попадает под колеса машины (или асфальтоукладчика) и погибает, оставив после себя лишь мокрое место....
Но получилось вот что..
читать дальшеЛетним погожим деньком Сынхён прогуливался по коридору агентства, под нос напевая "В лесу родилась ёлочка". Проходя мимо гримёрок, Сынхён успел всюду сунуть свой длинный нос и получить по нему то расчёской, то ножницами, то раскалённой плойкой. Правда, в последнем случае он всё-таки успел отпрянуть от разъярённого стилиста.
Сынхён считал себя воплощением мирового коварства, хитрости и смекалки, но вот ни одно из них не помогло ритм-гитаристу сбежать от карающей руки стилистов MВLAQ. Сынхён был пойман за шкирятник и усажен в кресло Грома, сверкающего неподалёку своей новой прической. Сверкающего в самом буквальном смысле. Ловкости шкодливому гитаристу тоже было не занимать, но и она ополчилась против него, подложив крупную свинью: пытаясь вскочить с кресла и бегом убежать из гримерки, пока стилист увлечённо и узнаваемым садизмом искал нужный оттенок пергидроля, Сынхён запнулся о "случайно" выставленную ногу Джуна и полетел вниз, где чуть не расквасил себе нос, но удачно приземлился в руки подоспевшего Сынхо, который просто не мог оставить невинного мальчика в беде. Тушку Сынхёна, уже хотевшего вешать лапшу, в виде жалобной песни, на уши Лидеру MBLAQ, отодрали от Сынхо, усадили обратно и пригрозили прикрутить ремнями, если тот еще раз посмеет сбежать.
Стилист, наконец, выбрав нужный оттенок, подошёл к побелевшему Сынхёну и развёл краску в специальной мисочке. Гитарист, нервно косясь на сине-серую жижу, речитативом проговаривал молитву.
- Спаси и не покрась. Спаси и не покрась, - увидев, как в холёных руках стилиста блеснула кисточка для окрашивания, заголосил во всё горло: - Вы не имеете права! Я буду жаловаться! Это внеплановая покраска, она не предусмотрена нашим графиком. И вообще мой волос не выдержит такого давления!
- Сынхён, успокойся, это совершенно не больно, - Сынхо, не обращая внимания на недовольно фыркающего позади Джуна, присел рядом с ритм-гитаристом, решившим использовать своё коронное средство – расплакаться при всех и вся, да так, чтобы водостойкая подводка потекла. – Знаешь, сколько у меня этих покрасок было? Не счесть.
- Хён, ты-то уже привык, - шмыгнул носом Сынхён, вжимаясь в кресло, так как стилист, выбрав нужную кисточку и расческу, уже подошёл к своей жертве, плотоядно сверкнув улыбкой.
- Сынхён, сиди и дёргайся, иначе будет больно, - и в подтверждении своих слов, стилист начал расчёсывать тёмную гриву парня, больно тянув за волосы.
Ритм-гитарист вцепился в подлокотники и внезапно понял, что такое «подтяжка лица без операции»: все морщинки разгладились, а и так узкие глаза вообще превратились в две щёлочки, через которые и себя-то разглядеть в зеркале было невозможно.
- Моя прелесть, сейчас ты будешь красивым-красивым, - мурлыкал стилист, продолжая с ожесточением вырывать клоки волос у Сынхёна.
- Мне не идёт белый. Совсем, - попробовал послёднюю возможность сбежать из гримёрки, имевшую дурную славу под названием «садо-мазо»
В углу громко прочистил горло Гром, не отрываясь от своего занятия – полировать ногти о пиджак.
- Знаешь, масенький мой, - задумчиво проговорил стилист, - нужно тебя от зеркала отвернуть. Не хочу красить мертвую тушу.
- Что?! – вскочил Сынхён, но тут же упал обратно, заметив красноречивый взгляд стилиста в сторону ремней.
Кресло развернули, и теперь взгляд Сынхёна всё время натыкался либо на озабоченного своим маникюром Грома, либо на фетиширующего на свою кожу ДжиО. Виды ритм-гитаристу не понравились, и он просто закрыл глаза, дабы не видеть ухмыляющиеся лица, без капли сочувствия на лице.
Сынхён прям чувствовал, как его окутывает что-то липкое, холодное, вязкое, и настолько мерзкое, что он ежесекундно морщился, заставляя МБЛЭКовцев пускать слёзы от смеха. Мысленно пообещав себе, отомстить хёнам, Сынхён дернул головой, за что тут же получил по ней расчёской и очередную услугу «подтяжка лица без операции».
После часового изуродования ритм-гитариста FT Island, который через четверть часа должен был выступать на сцене и покорять фанаток виртуозным владением гитарой, а на деле будет шокировать всех цветом новых волос. Стилист отложил расческу и фен и с садистским удовлетворением оглядел искусно выполненную работу.
Сынхён, покачиваясь, встал с кресла, и не разлепляя глаз двинулся к выходу, спотыкаясь о чьи-то ноги, и пятым местом чуя, что все эти ноги принадлежали одному человеку Мир-хёну.
- Сынхён, золотце, ничего не забыл? – ехидно поинтересовался стилист, подкидывая вверх расчёску и ловя её.
- Я больше не буду, - пробурчал ритм-гитарист, по стеночке пробираясь к двери. Разлепить глаза он всё еще не хотел.
- А ещё, - грозно процедил зануда-стилист.
- Поблагодари его, а то он еще чего с тобой сделает, - прошептал Сынхёну на ухо подбежавший Сынхо, который больше не мог смотреть на издевательства над ребёнком.
- Спасибо, вам огромное, - проскрежетал Сынхён, обрадовано хватаясь за ручку двери и нажимая на неё, - чтоб вас самого отпергидролили, - это было уже сказано шёпотом, но стилист его всё равно услышал и, издав боевой клич, ринулся за сбежавшим ритм-гитаристом, соизволившем, наконец, открыть глаза.
Добежав до своей гримерке, Сынхён забился в самый угол, прикрываясь сценическими костюмами и искренне надеясь на то, что собственные стилисты не дадут его в обиду.
Какого же было его удивление, когда он после ошеломительного выступления на концерте, застал своего стилиста в кафе с тем, кто целый час унижал достоинство Сынхёна. Оба распевали кофе с пироженками, и второй делился советами, как можно усмирить непослушного ребёнка, который «в конец обнаглел». Первый внимал и печально качал головой, что-то конспектирую в блокнотике.
Сынхён ринулся прочь от злополучного места, ощущая себя провидцем-ясновидцем-телепатом- экстрасенсом сразу: перед глазами встала недавняя сцена в гримёрке MBLAQ,правда теперь дьявольской расчёской и кисточкой для окрашивания руководил его личный стилист.